22 de set. 2014

Naturalesa silent

(c) SafeCreative *1409222073745
Clicar sobre la imatge per augmentar-la

Els pans de Dalí, els crustacis barrocs de Paolo Porpora, els bodegons amb peces de caça, els still life amb peixos, les alegories de la fecunditat i l'abundància, o de la mort, s'han considerat exemples d'un mateix gènere.  Es troben a un regne silent on se'ns recorda que tot es pot marcir i corrompre, al pol oposat del que serien avui els anuncis publicitaris als establiments del menjar ràpid. Paelles, entrepans i tapes en les seves vinyetes i amb els seus preus, sense ombra alguna, tot amb una turgència que només donen la plastificació o les cadenes industrials, sense defectes però sense bellesa.
La natura morta acostuma a presentar-se sobre una taula a vegades coberta per una tel·la o directament sobre la fusta en fonts, plats, amb estris de cuina. Invariablement s'enalteix una composició d'aliments disposats per a la seva preparació i per recordar-nos el pas de les estacions i de la vida. Giovanna Garzoni mostrava als seus fruiters figues amb malves, codonys, anous, però també algun borinot o inclús una mosca.  Recordo algun bodegó de Floris van Dijck que preten captar un instant d'una taula parada per un esmorzar, com si la poma s'hagués acabat de tallar per la meitat després d'haver fet un mos de pa amb formatge o d'haver pres un glop de vi. tots però sabem que un quadre no es pinta en un instant.
Recordo els bodegons de Zurbarán, els més silents, com aquesta fotografia on s'harmonitzen diferents colors. És inolvidable  la pera que pintà Caravaggio en detall a "El tocador de llaüt" on van quedar retratades les marques d'un cistell com dues empremtes paral·leles que testificaven les relacions entre les coses en què intervé la mà de l'home i les que ofereix la natura.

(c)SafeCreative *1409222080118

21 de set. 2014

Tomàquets cor de bou

(c) SafeCreative *1409212044595
La calle
se llenó de tomates,
mediodía,
verano,
la luz
se parte
en dos
mitades
de tomate,
corre
por las calles
el jugo.
En diciembre
se desata
el tomate,
invade
las cocinas,
entra por los almuerzos,
se sienta
reposado
en los aparadores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.
Tiene
luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde
el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja
víscera,
un sol
fresco,
profundo,
inagotable,
llena las ensaladas
de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja
caer
aceite,
hijo
esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega
la pimienta
su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas
del día,
el perejil
levanta
banderines,
las papas
hierven vigorosamente,
el asado
golpea
con su aroma
en la puerta,
es hora!
vamos!
y sobre
la mesa, en la cintura
del verano,
el tomate,
astro de tierra,
estrella
repetida
y fecunda,
nos muestra
sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud
y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega
el regalo
de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.

Oda al tomate, Pablo Neruda